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Que trouve t-on de plus pure que ce sentiment,

Que celui qui, dit on, ouvre les amants,

Âmes en peine ou ombres de Satan,

Qui s’abandonnent aux combles des prévenants.

Ô Silence ! Si pure et pourtant si dure,

l'Echec de se voir défait de ses armures,

Errant, galant, fière mais sans allure,

Saignant à s’infecter de nos brûlures.

Et si l’Amour s’enorgueillissait d’un nom,

S’en ôteraient bien vite le mot Passion,

Amalgame facile ou amplitude des émotions,

Cascade dévastatrice en notre propre destruction.

Abusés, peut-on alors penser ne plus Aimer ?

Perdus entre les braises salés de ces clichés,

Qui fondent au doux désir de nos baisers,

Quand m’apparaît soudain ton corps, si passionné.

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